.. Et me voici vivant

 
 
Le podcasting des écrivains

De François Jonquet - 07/10/2006
François Jonquet - 06/10/2006

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4ème de couverture

Je suis venu ici triompher du grand fléau. Je suis le junkie, je suis l'homosexuel, je suis la prostituée, je suis l'Africain. Par moi l'orphelin retrouvera sa mère. Par moi le père retrouvera sa fille. Par moi le décharné retrouvera ses joues. J'étais mort et me voici vivant.

F. J.


Depuis qu'il soupçonne la maladie de rôder, depuis qu'il sent son travail de sape sur son corps et son esprit, toutes les énergies du narrateur sont tendues vers la vie. Au terme d'un voyage qui le conduit dans un orient rêvé, il aura transformé son appartement en champ de ruines, fêté ses trente-trois ans au milieu d'un chantier indescriptible, se sera mis à dos toutes les corporations du bâtiment, aura écumé les puces et Drouot dans une désopilante compulsion, planté là l'ancienne entreprise familiale de champagne où il était le salarié d'un alien sadique, croisé Noureev mourant à l'opéra, consommé toutes les drogues, écumé les souks, visité la villa des mystères...
Délire maniaque magnifiquement tenu, la dérive que François Jonquet met en scène ici est une exacerbation de tout : passé maître dans l'art de l'esquive, le «je» narrateur brouille les pistes, réinterprète le monde, prend au piège de ses stratégies un lecteur complice et médusé...
Et me voici vivant, servi par une langue tendue à l'extrême, conjugue avec une paradoxale maîtrise folie et désespoir.

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Passage choisi

LESSIVÉ PAR LA DOPE, j'ai puisé dans le peu de force qui me restait pour me lever : c'était impératif, je devais aller travailler. Je pouvais d'autant moins tirer sur la corde du congé de maladie que depuis quelque temps, l'atmosphère se dégradait. Je travaillais dans la maison de champagne fondée par mon grand-père, rachetée depuis longtemps par un grand groupe parisien, mais où l'on m'avait fait une place. Depuis quelques mois, le patron m'avait pris en grippe, sans doute parce qu'il ne m'avait pas échappé qu'il s'alignait, lui aussi, de temps à autres, quelques traits. II carburait à la coke, de plus en plus de coke. Coke plus amphétamines, sûrement. Le visage secoué de tics. Pendant les réunions, sa mâchoire de carnassier décrochait sans raison pour lancer la bouche écarquillée un cri muet. Certains jours, il déambulait dans les couloirs, le regard fixe, la lippe mauvaise et la peau parcheminée. Il faisait peur.

J'ai constaté en arrivant que la voiture de l'Autre, un immonde petit bolide couleur acier, était garée là. Je détestais cette bagnole, le signal de sa présence. L'engin était garé de travers, au beau milieu de la cour, avec la désinvolture du parvenu, bouchant l'entrée. J'avais fini par l'identifier à un véhicule militaire, un blindé, un tank. À l'intérieur, un fatras de journaux jaunis, de magazines de livres projetés derrière, grands ouverts et écrasés. Une barre s'est dilatée dans mon estomac.