.. L'imprévisible

 
 
Le podcasting des écrivains

De Metin Arditi - 19/09/2006
Metin Arditi - 18/09/2006

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4ème de couverture

Anne-Catherine avait appris à ouvrir une porte comme on apprend la valse ou les arts de la table, dans le souci de marquer son rang. Elle y avait mis ce qu'il fallait d'impatience et de sécheresse pour faire comprendre au visiteur : Vous êtes ici chez moi, mon cher monsieur. Si je veux, je vous chasse.

Sa poignée de main, courte et sûre, était celle d'une sportive. Je l'imaginai montant à douze ans des chevaux nommés Hoola-Hop, Confiture, ou Zarathoustra.

- Mille et une excuses, je vous ai fait attendre ! Vous voulez bien me pardonner ?

Ses excuses sonnaient si faux que du coup elles étaient d'une franchise absolue : Vous avez droit à des excuses de façade, mon bon monsieur. Vous ne vous attendiez pas à ce qu'elles soient sincères ?



Auteur de plusieurs récits et essais, dont trois ouvrages parus chez Actes Sud - dans la collection "Un endroit où aller" : Dernière lettre à Théo (2005), La Pension Marguerite (2006), et dans la collection "Babel" : Victoria-Hall (2006) -, Metin Arditi, né en 1945 à Ankara, vit à Genève.

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Passage choisi

ANNE-CATHERINE avait appris à ouvrir une porte comme on apprend la valse ou les arts de la table, dans le souci de marquer son rang. Elle y avait mis ce qu'il fallait d'impatience et de sécheresse pour faire comprendre au visiteur : Vous êtes ici chez moi, mon cher monsieur. Si je veux, je vous chasse.
Sa poignée de main, courte et sûre, était celle d'une sportive. Je l'imaginai montant à douze ans des chevaux nommés Hoola-Hop, Confiture, ou Zarathoustra.
- Mille et une excuses, je vous ai fait attendre ! Vous voulez bien me par­donner ?
Ses excuses sonnaient si faux que du coup elles étaient d'une franchise absolue : Vous avez droit à des excuses de façade, mon bon monsieur. Vous ne vous attendiez pas à ce qu'elles soient sincères ?
- Guido Gianotti, enchanté.
Elle portait une robe de soie beige, près du corps, qui soulignait à la fois sa taille mince et sa poitrine, forte pour une personne de petite stature. Son visage était régulier mais trop carré, presque dur, et de ses yeux effilés, bleu très clair, émanait un regard qui était déjà un reproche : Assez perdu de temps, venons-en au fait. Ses cheveux blonds, coupés très court, lui conféraient un genre "J'assume ma quarantaine, pas de temps à perdre chez les coiffeurs". Je me dis qu'elle était sans doute de ces femmes désoeuvrées qui se donnent constamment l'air débordé et parlent avec une impatience forcée.
- Vous êtes de la famille du docteur Gianotti ?
- Le chirurgien ? C'est mon fils.
- Ah, tiens, c'est drôle.
C'était dit sans naturel, comme si elle feignait la surprise. Je me demandai quelle partie de son corps Alain avait tranchée de son scalpel.