Un pont d'oiseaux

4éme de couverture

Une légende vietnamienne raconte que l'étoile du soir et l'étoile du matin sont amoureuses mais ne peuvent jamais se rencontrer. Deux fois par an, les corbeaux font un pont par-dessus la Voie lactée et leur permettent de se réunir. En 1945, Pierre Garnier s'engage pour aller combattre en Indochine. Il y devient le correspondant du journal des troupes françaises en Extrême-Orient. Alors qu'il éprouve une même répulsion pour le colonialisme français et pour le communisme viêt-minh, les hasards de liaisons amoureuses violentes et sans espoir et ceux de la guerre le mèneront d'un bout à l'autre du pays, jusqu'à la défaite. La vie de Pierre est reconstituée par son fils André, le narrateur, qui l'a très peu connu. Au Vietnam, André arpente les rues et convoque des fantômes pour recomposer l'histoire d'une génération humiliée par la défaite de juin 1940, qui rejoignit l'Indochine à la Libération afin d'y rétablir une " certaine idée de la France ", et dont l'espoir se perdit quelque part entre Diên Biên Phu et les Aurès. Le voyage d'André à la recherche de ce père qu'il découvre trop tard nous entraîne au contact d'un univers colonial fascinant et hostile, peuplé de personnages de roman nommés Leclerc et Hô Chi Minh, d'Argenlieu et Giap, mais aussi dans la sensualité d'histoires d'amours impossibles, le mystère de secrets qui séparent les êtres et les pays - à moins qu'un pont d'oiseaux ne traverse le ciel.

Antoine Audouard est né en 1956. Il est l'auteur de plusieurs romans, dont Adieu, mon unique et La peau à l'envers.

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Passage choisi

Je passai l'essentiel de ses dernières semaines auprès de lui. Mon fils entrait dans la chambre et jouait tout seul au mikado, agenouillé au pied du lit.
La jeune fille silencieuse était assise aux côtés de mon père, tricotant une écharpe, jetant un coup d'oeil sur nous par-dessous ses aiguilles. Elle lui donnait à la cuiller des purées ou des entremets au caramel, l'aidait à tremper ses lèvres dans un verre de bière fraîche sans alcool. Arrivée comme baby-sitter, elle était restée comme infirmière, gouvernante et que sais-je encore. Tout ce que je savais d'elle est qu'elle était née au Vietnam. «Comme moi ?» lui avais-je dit un jour et elle avait simplement hoché la tête; l'addition des silences de nos vies ne créait aucune intimité entre nous.
Elle se penchait vers lui et il avait ce geste hésitant, avançant la main pour lui toucher les cheveux. Elle lui caressait le bras et l'embrassait, il murmurait, ou peut-être ses lèvres bougeaient seulement. Une fois je l'entendis dire : «Non.» Puis : «Pourquoi pas ?» Il avait les yeux dans le vague et je pensai que, sans doute, il voulait la retenir. J'eus une nausée de jalousie : voilà que jusque dans la mort il en aimait une autre - une étrangère - plus que moi.
J'étais hanté par les rides larges de son front et celle enfantine, qui venait barrer son menton, comme si elles recelaient des secrets où j'étais enfoui. Sans cesse j'étais rat­trapé par des fragments de souvenirs. Une nuit - était-ce celle d'avant sa mort ? ou quand le médecin avait utilisé ce mot de «délivrance» ? - comme je somnolais sur le fauteuil à côté de son lit, je fus réveillé par sa rumination : (...)

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