.. Noir caméra !

 
 
Le podcasting des écrivains

De Chantal Pelletier - 04/10/2006
Chantal Pelletier - 04/10/2006

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4ème de couverture

Qui se cache derrière ce fuyard qu'effraient les sirènes de police ? De quel droit ces «trop vieux» s'aiment-ils alors qu'on les préférerait morts ? Pourquoi cette prison, haut lieu de la torture, est-elle un site touristique si apprécié ? Quel terrible secret dévoilera à cette mère «cancérigène» le striptease de sa fille sur une plage ensoleillée ? Une adaptation cinématographique juteuse peut-elle combler un écrivain ?

Ce recueil haletant maltraite des stars brisées par les attraits de la célébrité et des personnages ordinaires piégés par les apparences. Au fil de quatorze nouvelles, c'est un portrait très contemporain de notre époque sur laquelle règne en maître absolu l'image, télévisée, ciné­matographique et publicitaire, dont les illusions s'envolent à la moindre bourrasque.

Scénariste, auteur d'une quinzaine d'ouvrages, Chantal Pelletier a publié récemment une trilogie des aventures de l'inspecteur Maurice Laice (Gallimard, Série Noire), dont Le Chant du Bouc, Grand Prix du roman noir de Cognac (2001), traduit en quatre langues. Elle est l'auteur, chez Fayard Noir, de L'Enfer des anges.

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Passage choisi

Elle s'oblige à être proche de cette beauté, chez elle, à n'importe quelle heure du jour. Se montrer différente serait monstrueux, même elle s'interdit probablement de se reconnaître au réveil, gonflée, défaite, poisseuse de sueur, la joue plissée par le drap. Non, personne ne peut imaginer qu'un drap oserait plisser sa joue. Elle seule sait. Au plus vite, elle efface cet horrible instant où elle se sent étrangère à elle-même. Elle préfère rester étrangère à tous, n'autoriser personne à la regarder, ne pas contraindre ceux qui la surprendraient sans fard à la comparaison de son visage nu avec celui des affiches, des pages des magazines.
Elle revient, somptueuse, j'ai presque pitié d'elle, du travail qu'elle s'impose en permanence pour paraître parfaite, compassion idiote, peu m'importent ses préoccupations, j'ai besoin d'elle, c'est tout.
Je m'éclaircis la gorge, sa présence me noue à nouveau, je n'aime pas ses gestes affectés pour s'asseoir, ses ongles carmin sont ridicules, je dois cesser de la regarder, c'est moi qui compte, mon projet, mon enthousiasme, ma capacité à convaincre.
Je n'y arriverai pas, je n'aurais pas dû venir, je m'écroule dans le canapé, ma main effleure un cuir si souple qu'on pourrait y tailler des sous-vêtements. Je n'ose la regarder, la fascination qu'elle m'inspire m'absorbe trop. Les célébrités ne m'impressionnent pourtant pas, j'ai l'habitude, mais face à elle je reste interdite, mes joues se crispent autour d'un sourire imbécile. Je ne parviens pas à gommer les artifices qui la masquent, à imaginer son visage nu, révélant son âge.
-Je vous écoute...
Au-delà de son sourire, elle est froide. Avec elle-même aussi elle doit être froide, sans véritable affection pour celle qui se cache sous les cosmétiques. Cosmos, l'ordre grec, j'y pense forcément. La beauté de l'univers. Cela ne m'aide pas. Je n'arrive pas à dépasser la rancune que j'éprouve contre moi. J'ai pourtant su déplacer des montagnes pour boucler mes deux premiers films. Devant elle, cela n'existe plus.