.. Toutes les rousses ne sont pas des sorcières

4ème de couverture

Clarisse veut réussir dans la vie et devenir une styliste célèbre. Elle a toutes les qualités pour cela : du goût bien sûr, un humour ravageur et... une superbe chevelure rousse. Ce dernier détail n'est d'ailleurs pas passé inaperçu aux yeux de l'homme qui pourrait la faire grimper au sommet de la gloire. Le problème, c'est qu'il en est tombé amoureux et ne songe donc guère à son avancement : un rapprochement plus personnel serait davantage à son goût.
Mais Clarisse a du tempérament, et ne se laisse pas faire. En garde ! La fière styliste revêt son masque de Zorro, bien décidée à tailler un short à l'homme qui a décidé de lui barrer la route. À moins qu'une séduction secrète n'opère et qu'une tendre guerre ne déploie ses parts d'ombre et de velours. Avec quelques surprises de taille qui éclatent, ici et là, et les indispensables quiproquos qui achèvent de semer le trouble dans les esprits... Ajoutant à la saveur d'une relation aussi compliquée que passionnante.
Sexe, mode et célébrité, à quoi rêvent donc les rousses... quand on brûle de passion pour elles... et qu'elles résistent aussi longtemps.

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Passage choisi

Le lendemain, Clarisse attendit l'appel d'Edouard. Rien.
Elle tournait autour du téléphone comme une enragée. Elle le décrochait toutes les dix minutes, et lui balançait des coups de pied furieux. Elle téléphona trois fois aux télécoms. Le service des réclamations lui affirma que sa ligne fonctionnait parfaitement. Elle ne sortait plus, dormait d'un souffle inquiet, et mangeait du concombre à la confiture.
Un jour, Clarisse fut obligée de quitter son appartement. Il fallait bien qu'elle aille chez sa psy.
En position foetale sur le divan, le coeur de la jeune femme cognait dans ses oreilles, ses doigts crispés s'agrippaient à une main imaginaire.
- Pourquoi sur les manèges, je n'arrivais jamais à attraper le pompon ? Pourtant, je le voulais ce truc crasseux qui virevoltait de haut en bas au-dessus des chevaux de bois. Cambrée, le bras étiré jusqu'à la douleur, j'essayais de le saisir. Il m'échappait toujours. C'était injuste. Il était à moi, le pompon, j'en étais sûre. Je pleurais à l'intérieur, un rire idiot plaqué sur ma bouille pleine de taches de rousseur. Mes parents m'encourageaient, mais ce fichu pompon atterrissait toujours dans la main d'une autre petite fille. Pourquoi je le désirais autant ? Pour prouver que j'étais digne d'être aimée ?...
Clarisse se tut. Elle resta longtemps allongée, la respiration brève, le ventre tordu de spasmes, jusqu'à ce que son corps se détende, que ses doigts se dénouent. En se levant, elle murmura comme une supplique :
-Je voudrais tellement attraper le pompon au moins une fois avant de mourir.
Elle partit en oubliant de payer. La psy ne lui en fit pas la remarque.